Von der Diagnose bis zum Weg zurück ins Leben - Eine authentische Reise durch Höhen und Tiefen, die Mut macht und zeigt: Es gibt Hoffnung nach dem Schlaganfall.
Als erfolgreicher Geschäftsmann dachte ich: "Sowas passiert nur den anderen." Bis zu jenem Tag in Mallorca, als ein Zungenzucken mein Leben für immer veränderte.
Ich war auf Geschäftsreise in Tokio - voller Energie, erfolgreich, fit. Zehn intensive Tage mit Verhandlungen und Spaziergängen durch die faszinierende Metropole. Alles lief perfekt. Das Leben war genau so, wie ich es wollte.
Familienurlaub auf Mallorca. Mein jüngerer Sohn Louis feierte seinen zwölften Geburtstag. Wir fuhren Jetski - ein harter Aufprall auf hohen Wellen. Heute bin ich überzeugt: Das war der Auslöser für alles, was danach kam.
Beim Sprechen spürte ich plötzlich ein unkontrolliertes Zucken meiner Zunge. Niemand bemerkte es - auch meine Frau nicht. Aber ich spürte es. Es war anders. Ungewöhnlich. Es war der Beginn.
"Am nächsten Morgen wachte ich auf und fühlte mich, als hätte ich eine durchzechte Partynacht hinter mir. Nur ohne Party."
Im Krankenhaus auf Mallorca wurde ein "Tumor" entdeckt. Ich verließ eigenmächtig das Krankenhaus - wir wollten nach Hause. Als unser Flugzeug zur Startbahn rollte, vibrierte mein Handy:
"Sehr geehrter Herr Brandt, Sie haben das Krankenhaus eigenmächtig verlassen und befinden sich in akuter Lebensgefahr. Bitte begeben Sie sich umgehend in medizinische Betreuung."
Die Maschine hob ab. Ich schloss die Augen. In diesem Moment begann eine Reise, die ich mir nie hätte vorstellen können.
"Stellen Sie sich ein Blutgefäß vor, das aussieht wie eine Brombeere. Dieses Cavernom befindet sich bei Ihnen im Hirnstamm." Der Ort, an dem alles zusammenläuft: Bewegung, Atmung, Sprache, Leben.
Doppelbilder, Taubheitsgefühle, Gleichgewichtsstörungen. Symptome wie bei einem schweren Schlaganfall. Jeder Millimeter im Hirnstamm entscheidet über grundlegende Körperfunktionen.
Ein hochkomplexer Eingriff am offenen Hirnstamm. "Es ist möglich, dass Sie sich danach schlechter fühlen als jetzt." Und jetzt war schon richtig schlecht.
Die Verlegung ins Uniklinikum Essen. Bei jeder Türschwelle, bei jeder Bodenfuge vibrierte mein Bett, und ich spürte jede kleinste Erschütterung in meinem Kopf. Mein Schädel dröhnte. Die Umgebungsgeräusche waren kaum auszuhalten.
Der Chefarzt der Neurologie erklärte, dass die Operation nur möglich sei, wenn die Blutung sich noch etwas ausdehnt und gerinnt. Das klang völlig widersprüchlich. Bei einem Schlaganfall zählt jede Minute – hier hieß es: warten.
"Der Eingriff sei hochkomplex: Ein nur wenige Millimeter breiter Korridor müsse zwischen Nervenbahnen und Hirnwindungen hindurchgeführt werden. Es ist möglich, dass Sie sich danach schlechter fühlen als jetzt."
Ich hörte zu. Ich verstand. Ich akzeptierte. Ich nahm den Stift – mit letzter Kraft – und unterschrieb die Einverständniserklärungen. Im Beisein meiner Frau. Für sie. Für mich. Für das Leben.
In dieser Nacht schlief ich ruhig durch. Als hätte mein Körper gewusst: Du brauchst diese Ruhe.
Um sechs Uhr morgens weckte mich eine Schwester. "In einer halben Stunde werden Sie abgeholt", sagte sie leise. Mein Kopf war leer. Keine Angst. Keine Bilder. Keine Gedanken daran, was schiefgehen könnte.
Vor dem Operationssaal stand der Narkosearzt. Ich wusste, was dieser Moment bedeutete: Das waren meine letzten Minuten im Bewusstsein. Vielleicht wache ich später wieder auf. Vielleicht nicht.
Die wichtigste Erkenntnis vor der Operation:
Ich dachte nicht an verpasste Chancen, an unerledigte Ziele, an Bedauern. Was ich stattdessen hatte, war dieses eine Gefühl: Ich bin im Reinen mit meinem Leben. Ich bin bereit.
Zu wissen, dass man nichts bereut – das gibt in diesem Moment eine unglaubliche Ruhe.
Ich erinnere mich genau an den Moment des Aufwachens. Es war, als würde ich ganz normal aus einer Nacht erwachen. Ein langsames Bewusstwerden. Mein erster Gedanke war so klar wie einfach: Du wirst wach – also lebst du.
Im nächsten Augenblick wurde mir etwas anderes bewusst: Ich konnte mich nicht bewegen. Weder Arme noch Beine. Weder meinen Kopf noch meinen Nacken. Ich konnte nichts ansteuern.
"Früher hatte ich oft das Gefühl, stark zu sein. Ein Adler – das war das Bild, das mich begleitete. Doch jetzt sah ich etwas anderes. Ein überfahrener Vogel. Plattgewalzt auf einem Zebrastreifen. Das bin ich."
Ich lebte. Aber ich war an einem Punkt, den ich nie für möglich gehalten hätte. Der tiefste Punkt, den man erreichen kann, ohne tot zu sein. Und doch hatte ich keine Panik. Keine Angst. Ich war überzeugt davon, dass ich die Stärke besitze, zurückzukommen.
Seit dem Aufwachen hatte ich eine Atemmaske über Mund und Nase, verbunden mit einem Beatmungsgerät. Meine Atemmuskulatur war zu schwach. Und jedes Mal, wenn ich zu flach atmete, schlug das Gerät Alarm. Ein schriller Ton, hoch, grell – eine ständige Erinnerung: Du bist abhängig.
Gleichzeitig steckte ein Tubus in meinem Hals. Mit so einem Tubus kann man nicht schlucken. Nicht sprechen. Ich war da – wach, bei klarem Verstand – aber stumm.
Doch ich wollte sprechen. Ich wollte mich mitteilen. Mein Körper war fast vollständig gelähmt, aber mein rechtes Handgelenk – das konnte ich bewegen.
Meine Frau verstand sofort. Sie legte mir einen Schreibblock unter die Hand, klemmte mir einen Stift zwischen die Finger. Buchstabe für Buchstabe. Im Kopf.
Ein tägliches Puzzlespiel zwischen uns:
Es wurde ein Akt der Zärtlichkeit, der Geduld, und der tiefsten Verbundenheit. Wir sprachen ohne Stimme. Aber wir verstanden uns. Ein Körper, der schweigt. Ein Kopf, der schreit. Ein Geist, der still durchhält.
Leben nach Schlaganfall bedeutet vor allem eines: Geduld lernen. Geduld mit dem eigenen Körper, der plötzlich nicht mehr gehorcht. Geduld mit Fortschritten, die sich in Millimetern messen lassen, nicht in Kilometern.
Meine Rehabilitation begann bereits auf der Intensivstation. Nicht mit großen Übungen, sondern mit den grundlegendsten Funktionen des menschlichen Körpers. Das Schlucken musste ich neu lernen. Das Sprechen. Das Atmen ohne Maschine.
In Deutschland ist die Schlaganfall-Rehabilitation in verschiedene Phasen unterteilt. Jede Phase hat ihre eigenen Herausforderungen und Ziele:
Die ersten kritischen Stunden und Tage. Hier geht es ums Überleben. Intensivstation, Beatmung, Überwachung aller Vitalfunktionen. Für mich waren das die Tage des reinen Existierens.
Noch bettlägerig, aber die ersten Therapieversuche beginnen. Logopädie, Physiotherapie im Liegen. Kleine Bewegungen, die sich wie Wunder anfühlen.
Der Patient ist medizinisch stabil. Intensive Therapien beginnen. Hier lernte ich wieder zu stehen, zu gehen, zu sprechen. Jeden Tag ein kleiner Kampf.
Vorbereitung auf das Leben zu Hause. Alltagstraining, berufliche Wiedereingliederung. Der Übergang von Patient zu Mensch mit besonderen Bedürfnissen.
"Rehabilitation nach einem Schlaganfall ist kein Sprint. Es ist ein Marathon, bei dem jeder Schritt zählt, auch die kleinsten."
Mein Tag in der Rehabilitation begann um 6:30 Uhr. Waschen, Anziehen – alles mit Hilfe. Dann Frühstück, bei dem jeder Schluck eine bewusste Anstrengung war. Das Schlucken, etwas so Selbstverständliches, musste ich völlig neu erlernen.
9:00 Uhr: Physiotherapie. Am Anfang bedeutete das, dass mir jemand meine Arme und Beine bewegte, weil ich es selbst nicht konnte. Passive Bewegungen, um die Muskeln nicht völlig verkümmern zu lassen.
10:30 Uhr: Logopädie. Die Sprachtherapeutin arbeitete mit mir an den Grundlagen der Kommunikation. Nicht an komplexen Sätzen, sondern daran, überhaupt wieder Laute zu formen.
Nachmittags: Ergotherapie. Hier ging es um die einfachsten Handbewegungen. Einen Ball greifen. Einen Stift halten. Bewegungen, die ein Kleinkind mühelos beherrscht und die für mich zu Höchstleistungen wurden.
Der erste selbstständige Schluck Wasser nach Wochen der Magensonde. Der erste Laut, der wieder meiner Kehle entsprang. Die erste bewusste Bewegung meines linken Zeigefingers. Diese Momente vergisst man nie. Sie sind wie kleine Wunder in einem ansonsten schweren Alltag.
Hemiparese bedeutet, dass eine Körperhälfte geschwächt oder gelähmt ist. In meinem Fall die linke Seite. Das Leben nach Schlaganfall mit Hemiparese verändert jeden Aspekt des Alltags.
Einfache Tätigkeiten wie das Anziehen werden zu komplexen Aufgaben. Ein Hemd anzuziehen, wenn ein Arm nicht richtig funktioniert, erfordert neue Techniken und vor allem Zeit. Viel Zeit.
Das Gehen mit einem halbseitig gelähmten Bein bedeutet, das Gleichgewicht neu zu erlernen. Jeder Schritt muss bewusst gesetzt werden. Automatismen gibt es nicht mehr.
Neben den praktischen Herausforderungen ist da die emotionale Komponente. Die Frustration, wenn der Körper nicht gehorcht. Die Scham in der Öffentlichkeit. Die Angst vor Stürzen. Das alles gehört zur Realität des Lebens mit Hemiparese.
Leben nach Schlaganfall betrifft nie nur den Patienten allein. Es verändert das Leben der gesamten Familie. Meine Frau wurde von einem Tag auf den anderen zur Hauptpflegeperson, zum Sprachrohr, zur Übersetzerin zwischen mir und der Welt.
Sie saß stundenlang an meinem Bett und beobachtete jede kleinste Veränderung. Sie lernte, meine unverständlichen Gesten zu deuten, meine unleserlichen Notizen zu entziffern. Sie wurde zu meinen Augen und Ohren in einer Welt, die mir plötzlich verschlossen war.
Während ich in meiner eigenen Welt des Überlebens und der langsamen Genesung gefangen war, durchlebte meine Familie ihre eigenen Phasen der Verarbeitung:
"Das kann nicht wahr sein. Er war doch gestern noch gesund." Die ersten Stunden sind geprägt von Ungläubigkeit und der Hoffnung, dass alles nur ein böser Traum ist.
"Warum gerade er? Was hätten wir anders machen können?" Die Wut auf das Schicksal, auf die Ärzte, manchmal sogar auf den Patienten selbst.
"Wenn er nur wieder sprechen kann, dann ist alles andere unwichtig." Die Phase der Kompromisse und des verzweifelten Hoffens auf Besserung.
"Er ist nicht mehr derselbe, aber er ist immer noch da." Das Ankommen in einer neuen Realität, die niemand gewählt hätte.
"Angehörige von Schlaganfallpatienten erleben ihre eigene Form der Lähmung – emotional, sozial und oft auch wirtschaftlich."
Das Leben nach Schlaganfall verändert nicht nur die Beziehung zum Betroffenen, sondern die gesamte Familienstruktur. Plötzlich müssen Rollen neu verteilt, Verantwortungen neu definiert und der Alltag komplett reorganisiert werden.
Meine Frau musste lernen, Entscheidungen für uns beide zu treffen. Sie wurde zur Managerin meiner Termine, zur Koordinatorin zwischen verschiedenen Therapeuten und zur Dolmetscherin für meine Bedürfnisse, die ich selbst oft nicht ausdrücken konnte.
Ihr seid nicht allein. Es ist normal, überfordert zu sein. Es ist okay, manchmal wütend oder traurig zu sein. Ihr braucht genauso Unterstützung wie der Patient. Sucht euch Hilfe. Sprecht mit anderen Betroffenen. Vernachlässigt euch selbst nicht.
"Ich war überzeugt davon, dass es mir in drei, vier, fünf Wochen besser gehen würde. Dass es mit diesem Zeitraum bei weitem nicht bleiben würde, konnte ich damals noch nicht wissen."
Das Leben nach Schlaganfall misst sich nicht in Tagen oder Wochen, sondern in kleinen, täglichen Fortschritten über Monate und Jahre hinweg.
Ohne meine Frau, die jeden Tag eine Stunde bei mir war, die meine krakeligen Buchstaben auf dem Schreibblock entzifferte - ohne sie hätte ich diese Zeit nicht überstanden.
Leben nach Schlaganfall bedeutet zu lernen, Hilfe anzunehmen und gleichzeitig seine Würde zu bewahren.
Früher maß ich Erfolg in Geschäftsterminen und Umsätzen. Nach dem Schlaganfall war es ein Erfolg, wenn die Schwester verstand, dass ich das Radio lauter haben wollte.
Leben nach Schlaganfall lehrt, dass die kleinsten Siege die größten sein können.
"Und doch habe ich keine Panik. Keine Angst. Ich bin überzeugt davon, dass ich die Stärke besitze. Dass es nicht vorbei ist. Dass es ein Anfang ist - auch wenn er sich wie ein Ende anfühlt."
Leben nach Schlaganfall bedeutet zu glauben, auch wenn alles dagegen spricht.
Was Sie hier gelesen haben, ist nur der Anfang. Die vollständige Reise - von den ersten Symptomen bis heute - finden Sie in meinem Buch.
Keine Heldengeschichte, sondern die reine Wahrheit
Was wirklich passiert und wie man damit umgeht
Erfahrungen, die Mut machen und Hoffnung geben
Verstehen, was ihre Lieben durchmachen
"Es geht nicht um Perfektion. Es geht um Fortschritt. Um Würde. Um Leben."
Wenn Sie oder ein geliebter Mensch von einem Schlaganfall betroffen sind, wissen Sie: Es gibt einen Weg. Es ist nicht der Weg, den Sie sich ausgesucht hätten - aber es ist ein Weg zurück ins Leben.
"Es ist leicht, an guten Tagen stark zu sein. Aber es sind die dunklen, in denen du deine wahre Kraft entdeckst. Wenn niemand hinsieht. Wenn alles still ist. Und du trotzdem weitermachst."
Diese Geschichte ist für alle geschrieben, die wissen möchten, wie sich das anfühlt - und dass es möglich ist, zurückzukommen.